Quando estamos cansados deitamos o corpo e adormecemos às vezes não procuramos outra mão outros olhos que nos limpem a fadiga e evitem o sono que nos vem antigo quando estamos cansados podemos erguer o corpo e acordar e morrer acordados sem cansaço Mário-Henrique Leiria
We all have credit, Said the bankers. A matter of faith.
Hans Magnus Enzenberge
À
porta do Deutsche Bank (ao lado de
Jean Valjean) um casal de namorados reúne-se
num abraço. Por instantes acreditam na
arte do recomeço
num país onde o ministro desista de
inaugurar as ruínas
dos seus sonhos. Longe nos rios da Europa
corre uma linfa comum
(como a fenda na parede hesitando ao avançar
corrigindo erro-a-erro o seu
próprio percurso). Enquanto os jovens se abraçam
o ágio passa-lhes ao lado -
suspendem-se os dias tristes neste país periférico
sem esperança nem remorsos onde
a Europa passa férias. À porta do Deutsche Bank
só tem crédito a ilusão
logo tudo acabará num depósito
de amor.
João Luís Barreto Guimarães, 'As ruas estão acesas' in "Mediterrâneo", livro de poemas inédito a lançar em janeiro pela Quetzal
Pela verdade, pelo riso, pela luz, pela beleza, pelas aves que voam no olhar de uma criança, pela limpeza do vento, pelos actos de pureza, pela alegria, pelo vinho, pela música, pela dança, pela branda melodia do rumor dos regatos, pelo fulgor do estio, pelo azul do claro dia, pelas flores que esmaltam os campos, pelo sossego dos pastos, pela exactidão das rosas, pela Sabedoria, pelas pérolas que gotejam dos olhos dos amantes, pelos prodígios que são verdadeiros nos sonhos, pelo amor, pela liberdade, pelas coisas radiantes, pelos aromas maduros de suaves outonos, pela futura manhã dos grandes transparentes, pelas entranhas maternas e fecundas da terra, pelas lágrimas das mães a quem nuvens sangrentas arrebatam os filhos para a torpeza da guerra, eu te conjuro ó paz, eu te invoco ó benigna, ó Santa, ó talismã contra a indústria feroz. Com tuas mãos que abatem as bandeiras da ira, com o teu esconjuro da bomba e do algoz, abre as portas da História, deixa passar a Vida! Natália Correia, Inéditos
Não menos que Helena bela Ela senta-se à janela Porém não à janela mas às janelas Do computador Que abrem portas que são redes Páginas que são sítios Avenidas que são ermos Que agora percorremos Já sem voz Cada vez mais sós Tanta profusão Atira-nos Para um lixo que nos deita fora Ana Hatherly
Vocês são a favor ou contra? Respondam sim ou não. Decerto já pensaram no problema Creio sinceramente que ele os tem preocupado. Tudo na vida traz preocupações Crianças mulheres insectos Plantas nocivas, horas sem proveito Paixões difíceis, dentes cariados Filmes medíocres. E isto decerto os preocupa. Sejam responsáveis e digam: Sim ou não. A vocês é que cabe decidir. Não lhes pedimos evidentemente que abandonem Suas ocupações, que interrompam sua vida O jornal preferido o bate-papo No barbeiro os domingos ao ar livre. Uma palavra só. Vamos, então: Vocês são contra ou a favor? Pensem bem: Eu fico à espera.
Ninguém a quem dizer que nada temos a dizer e que o nada que dizemos continuamente o dizemos a nós mesmos como se nada nos disséssemos como se ninguém nos dissesse nem mesmo nós que nada temos a dizer ninguém a quem poder dizê-lo nem mesmo nós Ninguém a quem dizer que não temos nada a fazer e que nada mais fazemos continuamente o que é um modo de dizer que não fazemos nada um modo de não fazer nada e de dizer o que fazemos Ninguém a quem dizer que não fazemos nada que nada fazemos senão o que dizemos nada quer dizer Ghérasim Luca
Nunca choraremos bastante quando vemos
O gesto criador ser impedido
Nunca choraremos bastante quando vemos
Que quem ousa lutar é destruído
Por troças por insídias por venenos
E por outras maneiras que sabemos
Tão sábias tão subtis e tão peritas
Que nem podem sequer ser bem descritas.
Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'Livro Sexto'
... querida, a Anabela Silvestre. Uma ternura. (Advertência: consumir moderadamente. A sobredosagem pode causar, como efeitos secundários, danos cerebrais irreversíveis).
Voltei de novo ao cais
Lembrei a despedida
O teu olhar tão triste
A minha voz contida
Não sei dizer adeus
Estou presa à tua imagem
Rogo a Deus e aos céus
Seja breve a viagem
Encontro a tua ausência
Em todos os lugares
Eu colho a tua essência
Nas coisas mais vulgares
Será que és constante
Às juras que fizeste
Ou por um só instante
De todo me esqueceste?
Já sequei o meu pranto
Calei o meu lamento
Mas vou contando as horas
À espera de encontrar-te
Diz-me que não demoras
Diz-me que não é tarde."
já ninguém morre de amor, eu uma vez
andei lá perto, estive mesmo quase,
era um tempo de humores bem sacudidos,
depressões sincopadas, bem graves, minha querida.
mas afinal não morri, como se vê, ah, não,
passava o tempo a ouvir deus e música de jazz,
emagreci bastante, mas safei-me à justa, oh yes,
ah, sim, pela noite dentro, minha querida.
a gente sopra e não atina, há um aperto
no coração, uma tensão no clarinete e
tão desgraçado o que senti, mas realmente,
mas realmente eu nunca tive jeito, ah, não,
eu nunca tive queda para kamikaze,
é tudo uma questão de swing, de swing minha querida,
saber sair a tempo, saber sair, é claro, mas saber,
e eu não me arrependi, minha querida, ah, não, ah, sim.
há ritmos na rua que vêm de casa em casa,
ao acender das luzes, uma aqui, outra ali,
mas pode ser que o vendaval um qualquer dia venha
no lusco-fusco da canção parar à minha casa,
o que eu nunca pedi, ah, não, manda calar a gente,
minha querida, toda a gente do bairro,
e então murmurarei, a ver fugir a escala
do clarinete: - morrer ou não morrer, darling, ah, sim.
A confusão a fraude os erros cometidos
A transparência perdida — o grito
Que não conseguiu atravessar o opaco
O limiar e o linear perdidos
Deverá tudo passar a ser passado
Como projecto falhado e abandonado
Como papel que se atira ao cesto
Como abismo fracasso não esperança
Ou poderemos enfrentar e superar
Recomeçar a partir da página em branco
Como escrita de poema obstinado?
Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"
"Afinal, o sexo do homem é muito mais honesto, visível e mais facilmente lavável, enquanto o das mulheres é mais sinistro". (Valter Hugo Mãe, entrevista ao Diário de Notícias, 23/9/2013)
entre a praia e o jardim
as margens da luz:
praias de longa duração fluindo
em torno de um jardim instantâneo;
jardins que vão crescendo durante séculos
até um relâmpago de praia onde
o teu corpo em flashes brancos
se incendeia branco;
o espanto que
assombra o espanto, nas fronteiras
perturbadas, o fulgurante
mar, a massa de árvores
na montanha.
(Silêncio).
- Estás tão ausente.
- Também tu estás ausente.
- Diz-me porquê.
- Diz-me também tu porquê.
- Isso entristece-me tanto.
- E como pensas que me sinto.
- O mesmo te pergunto eu.
- És tu que me tornas ausente.
- Mas eu estou aqui.
- Eu também, deixa lá!
(Silêncio).
Havia em mim uma vintena de gerações, Assim pelo menos, E nessa manhã, vá-se lá saber porquê, Uma janela deixada aberta talvez, Alguém se atirou para o vazio. Então subitamente todos eles Se puseram a saltar Uns atrás dos outros, À bicha, como que fazendo a chamada Sobre um trampolim, Segundo o princípio da desintegração dos carneiros. Em menos de uma hora e meia Encontrei-me totalmente despido, sem nada, E de vergonha atirei-me para o vazio também eu, Devo ter morrido à altura do quarto andar, Ao décimo, em todo o caso, A coisa estava consumada. Tudo isto, É um mero passante, Quem vo-lo conta, Um de entre nós, Melhor dizendo, Que terá talvez caído menos mal. Marin Sorescu
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