Me cerro

Jeito de escrever

Não sei que diga.
E a quem o dizer?
Não sei que pense.
Nada jamais soube.

Nem de mim, nem dos outros.
Nem do tempo, do céu e da terra, das coisas...
Seja do que for ou do que fosse.
Não sei que diga, não sei que pense.

Oiço os ralos queixosos, arrastados.
Ralos serão?
Horas da noite.
Noite começada ou adiantada, noite.
Como é bonito escrever!

Com este longo aparo, bonitas as letras e o gesto - o jeito.
Ao acaso, sem âncora, vago no tempo.
No tempo vago...
Ele vago e eu sem amparo.
Piam pássaros, trespassam o luto do espaço, este sereno luto das horas. 

Mortas!

E por mais não ter que relatar me cerro.
Expressão antiga, epistolar: me cerro.
Tão grato é o velho, inopinado e novo.
Me cerro!

Assim: uma das mãos no papel, dedos fincados,
solta a outra, de pena expectante.
Uma que agarra, a outra que espera...
Ó ilusão!
E tudo acabou, acaba.
Para quê a busca das coisas novas, à toa e à roda?

Silêncio.
Nem pássaros já, noite morta.
Me cerro.
Ó minha derradeira composição! Do não, do nem, do nada, da ausência  e solidão.

Da indiferença.
Quero eu que o seja! da indiferença ilimitada.
Noite vasta e contínua, caminha, caminha.
Alonga-te.
A ribeira acordou.

Irene Lisboa, in 'Antologia Poética'

Paris, Texas, de Wim Wenders, 1984

A memória

Tired

You are tired,

(I think)

Of the always puzzle of living and doing;

And so am I.

Come with me, then,

And we'll leave it far and far away -

(Only you and I, understand!)

You have played,

(I think)

And broke the toys you were fondest of,

And are a little tired now;

Tired of things that break, and - 

Just tired.

So am I.

But I come with a dream in my eyes tonight,

And I knock with a rose at the hopeless gate of your heart - 

Open to me!

For I will show you the places Nobody knows,

And, if you like,

The perfect places of Sleep.

ee cummings

Asas do Desejo, de Wim Wenders, 1987