Os vencidos da vida... venceram

Crescemos por desapontamento. A aprender que só os meninos ricos, bonitos, fortes, influentes, vencem. Os que parecem sempre ter mais qualquer coisa à partida do que os outros. Afigura-se parte do processo de nos fazermos homenzinhos e mulherzinhas sermos informados de que o jogo está viciado e que devemos aceitar essa circunstância e viver o resto da vida no discreto lugar daqueles que, frequentemente, nem tentam entrar na corrida. Na cómoda quietude dos secundários. Como se maturidade fosse conformação.

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Desta vez, já não nos contentámos com a vitimização. Nem com o conformismo. Nem com o eunãodissismo. Houve uma mutação genética na espécie. Quisemos mesmo ganhar. Com o que havia, que é o que há sempre, e não o que gostaríamos que houvesse.

Obrigado, Fernando, Cristiano, Éder, Pepe, Renato, Fonte, senhor Ricardo Carvalho, Quaresma, Eliseu, Nani, Raphael, Rui Patrício e demais por não nos deixarem mais à espera dos messias. De Dons Sebastiões que, um dia, haveriam de vir para nos salvar. Já não é preciso esperar por mais ninguém.

E agora… Descansa em paz, Eça. Os vencidos da vida… venceram.

O futebol enquanto experiência religiosa

Se indagássemos todas as causas da felicidade dos homens descobriríamos, espantados, a preponderância dos pequenos nadas, dos gatilhos insignificantes – a sombra de uma árvore, abrir a porta do prédio e sair ao sábado de manhã para encontrarmos a rua vazia, uma certa canção. Seria justo renegarmos a felicidade que despertaram? Dizer que os filhos, um amor, uma obra ou um império proporcionam alegrias mais duradouras é uma afirmação sensata, dificilmente desmentível, mas a aparente frivolidade de certas causas não fará da felicidade que delas resultou uma felicidade mais pura, uma felicidade platónica no sentido estar mais próxima da própria ideia de felicidade, quase independente do objecto que a provocou?